Las manos de Jordan se tensaron alrededor de su taza de café. Sus nudillos se pusieron blancos. No le dolió el insulto a él personalmente, sino el hecho de que sus propias empleadas se burlaran de un cliente, y peor aún, de alguien que podría estar en situación de calle. Ese tipo de personas eran las que él quería servir: trabajadores, gente humilde, luchadora. Y ahora, su personal los trataba como basura.
Vio entrar a un hombre con uniforme de construcción, que pidió un vaso de agua mientras esperaba su pedido. Denise lo miró con desprecio y dijo:
—“Si no va a comprar nada más, no se quede aquí.”
Basta.
Jordan se levantó lentamente, con su sándwich intacto en la mano, y caminó hacia el mostrador.
Jordan se detuvo a unos pasos, aún con el sándwich en la mano. El trabajador de la construcción, sorprendido por la grosera respuesta de Denise, retrocedió y se sentó en la esquina. La cajera joven seguía riéndose, distraída con su teléfono, sin darse cuenta de la tormenta que se acercaba.
Jordan carraspeó
Ninguna levantó la vista.
—“Disculpen” —dijo más fuerte.
Denise puso los ojos en blanco y finalmente lo miró.
—“Señor, si tiene una queja, el número de atención al cliente está en el recibo.”
—“No necesito el número” —respondió Jordan con calma—. “Solo quiero saber algo. ¿Así tratan a todos los clientes o solo a los que creen que no tienen dinero?”
Denise parpadeó.
—“¿Qué?”
La joven intervino:
—“No hicimos nada malo—”
—“¿Nada malo?” —repitió Jordan con voz firme—. “Se burlaron de mí porque pensaron que no pertenecía aquí. Y luego trataron a un cliente como si fuera basura. Esto no es un club privado. Es un restaurante. Mi restaurante.”
Las dos mujeres se quedaron heladas. Denise abrió la boca para responder, pero no salió nada.
—“Me llamo Jordan Ellis” —dijo, quitándose la capucha y el gorro—. “Soy el dueño de este lugar.”
El silencio cayó como un martillo. Varios clientes se giraron para mirar. El cocinero asombró la cabeza desde la cocina.
—“No puede ser” —susurró la joven
—“Sí puede” —respondió Jordan con frialdad—. “Abrí este lugar con mis propias manos. Mi madre horneaba pasteles aquí. Construimos esto para servir a todos: obreros, jubilados, madres con niños, personas que apenas llegan a fin de mes. Ustedes no deciden quién merece amabilidad.”
La cara de Denise se volvió pálida. La joven dejó caer su teléfono.
—“Déjeme explicarle” —empezó Denise.
—“No” —interrumpió Jordan—. “Ya escuché suficiente. Y las cámaras también.”
Señaló una cámara discreta en el techo.
—“¿Los micrófonos? Sí, funcionan. Cada palabra está grabada. Y no es la primera vez.”
En ese momento, salió el gerente, un hombre de mediana edad llamado Rubén. Abrió los ojos sorprendido al ver a Jordan.
—“¿Sr. Ellis?!”
—“Hola, Rubén” —dijo Jordan—. “Tenemos que hablar.”
Rubén
